Охотники за мусором

Ну и гадость! - Ромка отшвырнул носком ботинка ржавую банку. - Ведь были же нормальные автоматы! До Конвенции! А у нас что? - Он перевел негодующий взгляд на ствол и с усмешкой вытащил из кармана инструкцию: "Атрибутивный автомат. Действие основано на снятии всех атрибутов и последующем уничтожении объекта".

Ромка брезгливо скривил губы.

- А вот сожрет меня скрипт, что я буду делать с этим великим автоматом? Орехи колоть? Помнишь Володьку?

Я вспомнил Володьку - вот уж кого понесло-то, прости Господи. Он с простой иголкой вылетел на скрипт и, пока его вытаскивали, успел получить и в ребро, и по голове, и еще кой-куда. Мы потом к нему ходили, носили передачи, а он все вертелся на кровати и клялся, что ноги его больше здесь не будет. Ни по ту сторону забора, ни по эту.

- Он еще про контрактников журчал, - сказал Ромка.

Точно, он еще, дурачина, при боссе хотел печать на контракте облобызать и подписать. Еле босса отвлекли, а Володьке строго наказали: если вернешься, через день некому о тебе вспоминать будет. Да только невдомек дурачине, что никто из контрактников еще целым не возвращался. Не туда их посылают, чтоб возвращались. Неиндексированная зона.

С шага сбивает крик в наушниках:

- Лови его, лови!

Из-за угла вылетел жирный файл и бросился к водосточной трубе. Любят они водосточные трубы. Иголки их не берут - отчего же не любить? Да только Ромка прострочил от низа до самого верху трубу своим атрибутивным чудо-автоматом, так что мы даже успели увидеть, какого цвета шерсть у этого файла. Мне показалось, ярко-синяя.

Вообще, с автоматами дурь получилась. Закатитесь в бар, спросите там кого-нибудь, как это все действует, и он вам выдаст по полной - и про Гринпис, и про Конвенцию, и про шкурки файлов.

Я шепнул в микрофон:

- Семен, у тебя как?

- Спасибо, ребят!

- За что, Сема?

- За то спасибо, что на меня его не погнали.

Ромка ехидно усмехается микрофону:

- У вас же магнеметы... были.

Семен молчит. Долго молчит.

- Были, Рома, у нас магнеметы. А теперь, Рома, у нас половина бака и пистолет-иголка. А я на фланге. Как я их иголкой удержу?

- Черт тебя дери, чему вас там учат?

В наушниках тяжело вздохнули и отключились. Ромка невпопад добавил:

- Вчера тринадцатый...

- Что, - говорю, - тринадцатый?

- Тринадцатый участок форк-бомбой разворотило. И скрипты через нее пустили.

Я похолодел.

- Так это ж рядом, Рома!

- Истребили их уже. Все. Амба.

- Одумайся, ты что говоришь? Как ты в тринадцатом секторе форк-бомбу остановишь?

Ромка сплевывает на землю.

- Отформатировали сектор. Никто из них не ушел - только один какой-то легкий, мегабайта четыре, да и того ранили. Правду говорят, что они уже лечатся сами?

- Правду. Я сам такого видел. Я ему ядро не вырезал, а он - хвать! - и выскочил, собака.

Рома вздыхает:

- До чего техника дошла. Слушай, а с чего это все началось?

- Охотники с чего начались?

- Нет, еще раньше. Ты чего смеешься? Что я смешного сказал? - Он пинает мусорный бак, и по улице проносится медленный задумчивый "бум".

- Это же каждый первоклашка знает.

- Я из Марсополиса, там тебя вместо истории учат обслуживать бортовые компьютеры. - Он прицелился в точку, витавшую над нами, и выстрелил. Точка упала метрах в десяти.

- Птица Рух двадцать третьего века, - прокомментировал босс, подглядывавший за нами через сетчатку моего левого глаза.

- Рууух, - вздыхаю я. - Так вот, с чего это началось, говоришь? Еще до Погружения ребята сварганили небольшую Сеть. Информацию качать.

Ромка деловито интересуется:

- Миры?

- Нет, куда им. Тексты они передавали.

- И в чем была фишка?

- А фишка была в том, что связали они эти тексты между собой ссылками. И не создали иерархии. То есть как не создали? Да очень просто. Не знали они, что система хороша только тогда, когда она под контролем. Ну наклепали несколько роботов - поисковиками называли. Да ты такого видел, он в семнадцатом сейчас картофелины считает для их "колхоза".

Ромка недоверчиво хихикнул:

- Это ржавое страшилище?

- Тогда даже изображений для них не было. Это сейчас их под старинку сделали. Осторожно, здесь должен быть Семен с командой.

Прошла минута. Над городом взвыл ветер.

- Не случилось ли чего?

Тут же проснулись наушники - Семка захватил левый, а босс - правый.

Босс: "Прорыв сектора, всем, всем, всем! Саня, Ромка, пятнадцатый взвод, магнеметчики - на выход. Портал закроется через две минуты".

Семка: "...они гонятся за нами, у нас тридцать секунд, пока можем держать".

Слышатся возмущенные голоса:

- Это как же? А что с сектором?

- Новый обкатаете. Нет времени, ребята.

Я обратился к напарнику:

- Не, ну ты слышал? Точно говорю - отформатируют. Чапай вперед скорее.

Впереди уж искрился портал, и уставшие охотники ломились на заветную пластину.

- ...Я ему так и скажу - неустойка!..

- ...Патроны у тебя остались? И у меня нет...

- ...А тот, что на четыре с четвертью, как прыгнул на Леху - думали, коньки откинет...

Мы с Ромкой прислушались.

- Точно говорю, шустрый, и главное, все на границу сектора уходит.

Ну точно, он. Я встаю на пластину, зная, что через секунду туда же встанет Ромка.

Медленно зажигается свет. Мы снимаем сетку датчиков и идем к ближайшим шезлонгам.

- Оказалось, что никто не знает Сеть, - возвращаюсь я к прежнему разговору. - Все в ней есть, и никто ее не знает. И однажды один умный парень посчитал, сколько мусора в Сети. Оказалось, что за тридцать процентов перевалит. Тогда и начали нанимать охотников.

Мы садимся, берем по соку и щуримся на лампы класса "Загар".

- Они просто ходили по Сети и собирали мусор? - изумляется Ромка.

- Вроде того, - киваю я. - Еще они его сортировали. По категориям. А другие спецы изредка стирали склады с варезом и вирусами.

- А потом?

- А потом появилась другая Сеть. Ощущения. Трехмерные картинки. Торговля мирами. И там тоже был мусор. Но он хотел жить... у него, видишь ли, был инстинкт самосохранения. И теперь мы ходим по винчестерам собственных компьютеров и стреляем всяких уродов, вроде того... с синей шерсткой.

- Красивый... Интересно, кто его сделал?

Я, как громом пораженный, уставился на Ромку:

- Рома, ты что же, совсем не знаешь? Их давно никто не делает. Они сами воспроизводятся.

Он встал, отошел к внешнему стеклу и долго смотрел, как дождь рубит воздух перед его физиономией.

- Сань, а на что мы тогда надеемся? Мы, охотники за мусором? - Он обвел рукой пространство серверной комнаты. Я отставил сок и посмотрел на носки своих ботинок.

- Об этом лучше и не думать, - наконец сказал я. - Просто завтра выспимся и посмотрим, поймали ли мерзавца.

- Где ты это увидишь?

- В файлопарке, где же еще? Ну, пора на боковую, пока. - И я нырнул в ближайшее укрытие, чем-то похожее на водосточную трубу...